Ellos

Quizá lo que mas llame la atención para un desprevenido como yo, es el empecinamiento, y no es que sean malos, que sí lo son, sino que hay una pulsión irrefrenable hacia las cosas mal hechas, o sea, a su gusto.

La vida paso a paso les va desmintiendo su verdad, pero ellos no quieren enterarse. No se si tienen los medios para enterarse, pero en todo caso no escuchan. La soberbia hija de la ignorancia y la estrechez mental, que no es como la nuestra, soberbia también, pero hija de la petulancia.

Huyen de la particularidad, de lo original. No perdonan lo diferente.

Estetico, Intelectual y Hedonista

Uno de los mas grandes exponentes de la literatura británica, tal vez el mejor, puesto que sobrevive airoso hasta las peores traducciones que son las españolas, Robert Louis Stevenson, decía:”LA COCINA ES UN TRABAJO ESTÉTICO, INTELECTUAL Y HEDONISTA”, ergo, una aceituna puede ser infinitamente más rica que un faisán. La aceituna en su forma, tamaño, color y sabor, puede ser más agradable al paladar que un faisán, no solo autárquicamente sino en las infinitas combinaciones de la mesa moderna.

En cuanto al trabajo estético, es mas bien poco lo que podemos agregar, la cocina es en un 50% un trabajo estético, sin llegar tampoco a la actitud extremada de la nouvelle couisine, esa verdadera estafa para engañar al estomago, que cuanto nouvelle riche anda suelto se ocupa en pregonar a diestra y siniestra, como la única comida (de pésima índole, ya lo sabes; como lo es también vilipendiarla como lo hago yo).

Cualquiera de ustedes, fecundas amas de casa, intentando satisfacer a la prole o tú, joven soltero o divorciado, que invitas a simpática pecosa (último recuento del puente de la nariz: 46) al flamante dúplex, sin duda te habrás visto en el aprieto de decorar un plato, tu mente galopando a la busca de un panorama agradable para la fuente que llevarás a la mesa. Aquí es cuando el trabajo se torna intelectual, al intentar combinar, pero esta racionalización no sólo se presenta en la recta final, sino que esta íntimamente ligada con la elección del plato; si eres ama de casa buscarás seguramente un plato nutritivo y económico, sin dejar de tener en cuenta los restos de la comida anterior, así nacieron el salpicón, algunas croquetas y porque no mencionar al insigne revuelto Gramajo; si eres aquel joven solo intentaras agradarle a la pecosa (el strogonoff no estaría nada mal, por cierto); tener en cuenta época del año, situación económica, gustos personales y generales, etc. Sin lugar a duda alguna la comida es un trabajo rematadamente intelectual.

En cuanto al hedonista, tomando al hedonismo como la corriente filosófica que intenta acercar el placer, la cocina es, o debería ser, exclusivamente placer. Como diría Mariano, placer deriva del latín placeo, places, placere, que tiene el mismo significado, y para referir su exacta acepción recurriremos a la sinonimia, Placer: alegría, gusto, deleite, gozo, alborozo, satisfacción. Placer es el término genérico universal, alegría es el placer del alma; gozo es la exaltación de la alegría; alborozo es la exaltación del gozo; deleite es el placer de los sentidos, de la sensualidad; gusto es el placer de los órganos y la fantasía; satisfacción es el placer del sentimiento del bien y del mal. Nótese que incluso son aplicables las definiciones, en riguroso orden de diccionario, a las fases de la mesa, perdón, de los placeres de la mesa, sentimos:

Alegría, al acercarnos a la mesa (con combinado o copa de champagne en mano, obvio).

Gozo, al compartir la mesa con amigos.

Alborozo, si esta la pelirroja (aquella de las 46 pecas), frente a nosotros, o su marido, bueno; pero no el de la pelirroja.

Deleite, cuando nos hace esa, sí ésa, caída de ojos y comienza el descorche

Gusto, al saborear los platos profusamente regados, claro.

Satisfacción, luego del café y el coñac, ejem...

Tengamos en cuenta la frase antedicha, cada vez que entremos a ese lugar cuasi sagrado, sinónimo de hogar, la cocina; tengamos en cuenta esas tres palabras respecto a la cocina “estético, intelectual y hedonista”.

El Río

La curiosidad, esa fiebre sigilosa, me llevo a buscar el río. Salí a recorrer sus orillas, su negrura y los lugares alejados.

Emplacé a los nombres de las cosas. Llame al desastre. La percibí. Todo río es sagrado. Todo lo sagrado es río.

Durante horas, sentado, busqué. Encontrar nunca es buscar. Aquello que no está es, fue y será perfecto, sin embargo la tentación de destruirlo es más fuerte. Apacible como un vuelo en dirigible, un último repaso al otro margen. Destruyo.

Hubo un puerto llamado destino. Hubo un barco, me dicen, pero partió. Es de noche, otra vez y hace frío. Durante horas, sentado, espero.

“Los ríos no saben su nombre”

Ramón Gómez de la Serna

Cuatro

Cuatro son los vientos del existir:
Libertad, amor, belleza y la suave brisa de la paz.
Cuatro los anhelos de la esperanza:
Vida, sueño, cielo, estrellas.
Cuatro el arte primoroso:
Amenidad, absoluta gratuidad, impecabilidad formal
y vocación contemplativa.
Cuatro son, también, las veces que me negaron.
Cuatro son los modos que fui en aquel lugar.
Cuatro murallas de luz tiene la nada.
Cuatro paredes de noche tiene el Amor.

“El insomnio es no poder dormir y, sin embargo, soñar”

Rubén Darío

Optimismo

Dicen los de la religión optimista, que la vida da siempre dos oportunidades.

La primera, el intento, la segunda decisiva. Experimentar y elegir.

El día mas largo, la noche mas corta; la noche eterna, el dia efímero.

Los dos sabemos que el amor no es una cama y el único temor es al miedo inmediato.

Lo real, al revés del mundo opaco, le gano a lo virtual, que nos arrimo indiferente. Esperanza o vacío. Desafío o amor. Frialdad o pasión. Anhelo o fracaso.

Siempre son dos unidas, como nosotros, las circunstancias. Desasosiego de perderte, ilusión de cuidarte. Ansiedad y espera.

Los ojos, pétalos de vida, la nariz, determinada, y la mano cómplice me acorralaron inclementes; o cuando haces ese gesto, que dice lo que no te animas a mencionar siquiera, por dolor.

"Escribir es que le dejen a uno llorar y reír a solas."

Ramon Gomez de la Serna

Un Dia

Un día, sin saberlo casi, me contaste quien eras. Un susurro delator de seda por el cuerpo, te quita por momentos la sonrisa simétrica, que te hace diferente. Esa lluvia secreta, interior, que le da más humedad a tus ojos naturales, amenaza sonámbula.

Cómo me gusta cuando metes la pata, o cuando sos genial con una palabra que lo sintetiza todo.

Entre vos y yo, murallas de silencio traspasadas. Tu voz, sombra de las voces, sostiene la angustia, provoca sonrisas, desconcierto y luminiscencia en la señal.

Werd ¡ich zum Augenblicke sagen: verweile doch, du bist so schön! Sale en el Fausto del viejo Goethe.

Aburrimiento

Inútilmente trato de buscar el placer en la rutina doméstica, estirando las horas hasta los límites del reloj, encontrando una cadencia, un ritmo pardo al tedio de rigor.

Enamoramientos pretéritos, pasiones estropeadas, amores caducos. El tedio es desamor.

Los rudimentos de la cosa minúscula se acaban y sobreviene manso el aburrimiento

El aburrimiento son los dolores ahorrados, los libros jamás abiertos, la música no escuchada, son los peligros livianamente evitados, los amores obscenamente ignorados, casi siempre por cobardía: el aburrimiento es cobardía.

La sensación de estar fuera de peligro, o el acostumbramiento a eso nos lleva a la molicie, o cierto acostumbramiento a la moral burguesa. La vida, entonces, pierde o va perdiendo dramatismo: Ya no se sufre como antes, pero ya no se ama como antes.

Desde el comercio simple con la magia azul, desde la raigón mas oscuro, hasta mis pinos de luz juanramonianos pierden, con el aburrimiento, la gloria fresca del nuevo día; uno, sin querer, se transforma en monótonamente indiferente.

La indiferencia me escandaliza, por desvergonzada, por impúdica, por inútilmente invocada, por querer tomarme contra mi voluntad, por a veces vencer, por pretenciosa e inverosímil. De temperamento variable, en ocasiones se instala muy rápido y otras veces tarda en irse y otras levemente la vemos pasar conspirando, a lo lejos, por la tarde, apenas presentida.

La Trampa

En este mes del año a algún machista se le ocurrió instituir el día internacional de la mujer, es cómico que en esta época en que buscan igualdades acepten tener un día especial, como el aire puro o las aves migratorias. Debe tener que ver la vanidad, que las toma por asalto, se sienten centro, e impide que se den cuenta de este agravio. Las mujeres se fascinan rápidamente por el éxito, por cualquier éxito. Alguien les debe haber hecho creer que fue producto de una lucha.

Creen que liberarse es que las dejen ser bomberos, soldados o ferroviarios, en realidad no es liberarse, es sumarse a ser esclavos, los hombres hemos sido desde siempre mucho más esclavos que las mujeres. Restan libertos, ahora somos todos esclavos. Pero están contentas de conmemorar su día. Algunas incluso lo festejan.

Liberarse tal vez sea saberse iguales, no mejores, si diferentes. Quizá el peor error que cometen las mujeres es sobrevalorarse. ¿Como no iban a tener su día? Como el sida, o el cooperativismo.

Una amiga se reía cuando le conté que a una ex pareja le tuve que decir que no era ni tan joven, ni tan linda, ni tan rica, como para que yo le soportara los desplantes e idioteces que continuamente hacia. Le encantaba festejar su dia.

No se dan cuenta que los hombres perdonamos “esas” cosas sólo a mujeres muy bellas, pero ni siquiera a todas las mujeres muy bellas, solo a aquellas que saben que lo son, y que efectivamente lo son. En este tipo de mujeres la idiotez es un cosmético, en el resto un lastre. Reconocerlas es bastante fácil; Gardel decía que son mujeres que te hacen deudor o cornudo. Yo agregaría que saben por que lo hacen, no es gratuito.

Las mujeres creen consigo un derecho propio superior al ordinario de la población masculina ( si no se es Brad Pitt, o antes Gary Cooper), y eso, que por una parte es lo que las hace transformarse en seductoras es también lo que las lleva irremediablemente a la soledad o a complacerse al tener un dia especial, como las cardiopatías congénitas, o las montañas. La vanidad sorda no es cosmética, y no acaban de entenderlo.

En verdad son únicas e insustituibles, lo que no las transforma en necesarias.

La ignorante petulancia de creerse ineludibles es lo que las echa abajo, y normalmente cuando se dan cuenta, es tarde. Demasiado tarde. Feliz día, como a la hepatitis c o la seguridad en computo.

Los ultimos seran los primeros

…La última mujer (novia, esposa, amante) de un tipo es más importante que la primera. Mas allá del fervor inaugural o de la nostalgia por el bien perdido, la última es la mas significativa, quizá por que sea la que persona con la que elegimos estar, a cierta altura de la vida los primeros amores se extinguen, puede haber un dulzor amargo al mirar atrás, pero la vida es presente.

Hay una pregunta terrible, vaya a saber uno con quien lo recordará la historia, según la Biblia Jacob está enterrado con Lea y no es la que él eligió, ni las que más amó, sólo estuvo cerca al final.

¿Con quién nos enterrarán a nosotros?...

Transparente

“el hombre es transparente para la mujer, y la mujer es opaca para el hombre” lo dijo José Saramago, portugués universal.

Él tiene esta impresión, muchos de nosotros, hombres, hemos tenido también esa misma sensación, pero creo que es solo aplicable a la mujer que amamos, o a la que sabemos podemos amar, que es lo mismo.

Inmediatamente pensé en esa muchacha de senos bizcos, la que tiene unos crecederos ojos oscuros, que los tiene brillantes de muchas cosas, que cada vez que mira me hace perder las referencias del universo, derrochando los puntos cardinales, traspasando las murallas del silencio, me despoja de la siempre herida abisal y cuando se aleja, me resigna entre sombras abrasadoras, cada cual su camino, otra vez.

Pero reincido, intento opacarme en cualquier abrazo, y termino, invariablemente transparente, con más balcones que sol y más relojes que horas.

Esta transparencia es una sensación puramente masculina. Nunca pude dilucidar si conviene que las mujeres lo sepan, y en especial ésa.

¿O ya lo sabe?

“A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides villes“ Rimbaud

La Salida

Que no te engañen con la salida. La auto inmolación de Sócrates, la desencarnación de Buda, La Pasión y Muerte de Cristo, la vitrificación del Gauchito Gil, la volatilización de Lao tsé. Ellos se fueron para quedar, a nosotros, a vos y a mi, nos toca quedarnos para irnos. Que no te vendan un ensueño de eternidad, quedate con el sueño del presente. El tiempo es menos del que parece. Hacete cargo de la realidad.
Estoy seguro que algunos vamos a ayudarnos.