Corin Tellado

Se murio Corin Tellado, y como mencion, simplemente, voy a reproducir una nota que publique hace unos años:


Desde siempre, y ya por tradición, acostumbro conversar con gentes extraordinarias de épocas pasadas. He venido hasta Asturias para encontrarla, y nada de lo que esperaba ocurre, encuentro a alguien palpitante, en plena actividad, un arma cargada de futuro jugando a la ruleta rusa con la vida. Como ella misma, los argumentos de Corín Tellado nunca se desarrollan en escenarios románticos, exóticos o históricos, sino todo lo contrario: tienen lugar en una época actual. Cada una de sus novelas es el reflejo de la realidad inmediata que nos rodea, de las costumbres al uso. La cita es en una confitería de esas donde las señoras meriendan una tarde de chismes y risas mojadas en té y scones, recubiertos por un piano indiferente. Ella misma, con sus grandes ojos de pétalo marchito con rocío delante, podría ser una más, pero no.
Se adivina una estela de vida urdiendo obstinada un pasado ocasional, acaso ilusorio, siempre distinto, pero con el regusto de lo sabido.
No somos los mismos, el mundo no es el mismo, pero se empecina rematadamente en ser el último punto inconmovible en una época en que todo cambia. Es como una joya con estuche de terciopelo azul y encaje, a las cinco de la tarde, o sea, invariablemente. Eligió, de una vez y para siempre la patria rosada de los sentimientos, no importa si es a través de libros, revistas o internet, es esa su morada permanente.
Quizá ya ronde los ochenta, que mas da, el tiempo va pasando, ¿o acaso no es un muchacho nuestro amigo de cincuenta?. Dice que tiene una de esas enfermedades que los médicos crédulos prescriben terminales, ella les responde, como hace más de cincuenta años, con diez páginas diarias dictadas a su nuera.
Yo, dandi insolvente, siempre tuve la tentación de menospreciar su obra, como yo demasiados. Mientras nuestros libros crían polvo en los anaqueles, los de ella, vida en las manos femeninas, y no solamente, por que no conozco a nadie exento de haber tenido, aunque mas no sea una vez, una historia suya entre las manos.
Le llamamos cursi nosotros, hombres maduros que lloramos en el cine.
Explora la ilusión, la simpleza y profundidad de lo natural y sabido. Cuando le menciono ciertos estereotipos masculinos me dice que los hombres así ya no existen. "Muerto Onassis, como no se saque cada una las castañas del fuego..."
Su voz es imperativa, al principio creí que estaba de mal humor, pero no, es su aire, el de una abuela mineral, severa, con el guiño cómplice de la picardía, porque aunque lo niegue, en lo suyo hay mucho sexo infiltrado, velado por la insinuación que la censura le impuso, creando, casi sin querer, ese estilo sugerente, que tan cachondas pone a las mujeres. "No es una cuestión de pudor, sino de estética... Mis mujeres saben quitarse la ropa con gusto". Especialista en contrabandearle sexo a la censura y besos a la vida, amor a la realidad, sentimientos a la sensatez. Transmuta lirismo en palabra escrita con estilo, sin mayor ornamento que la novela rosa. Literatura al fin.
Se enamoro una sola vez, y no de su marido. No tuvo más que un marido con el que se caso por despecho y de negro, sin amarlo.
¿Me pregunto cuantas personas en el mundo conocieron el amor por ella?.
Leerla es una forma siempre nueva de vivir de antemano las sensaciones y la sensibilidad, contadas como se viven, sin calma, pero con la prisa de las 200 páginas.
Quizá su pecado capital haya sido ser una adelantada, trabajó desde muy joven, cuando nadie lo esperaba, se divorció cuando nadie pensaba siquiera en eso, quizá haya sido hablar de sentimientos, cuando nadie se atrevía a hablar de eso.
La literatura romántica se basa en el yo, y ella lo exprime, sacándole sangre a sus recuerdos, sacándole lágrimas a su historia, inspirándose en la vida misma, purificando, en el fuego de la pasión. Nos miente, la mentira última del arte, con verdades.
La acompaño hasta el auto y juntos recitamos los versos que Hölderlin dedicó a las Parcas: “También ellos fueron felices una vez y es cuanto basta”.


"Uno cree que si el Príncipe de Asturias fuera un premio coherente (que lo es), el primero se lo tenían que haber dado a Corín Tellado, por asturiana, por escritora, por universal, por tía, por macho, coño"

Francisco Umbral (Diccionario de Literatura)



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